He dejado de contar los días que pienso en ti, por que se que todos los que vienen serán igual he descubierto que el tiempo no es eterno y que se detiene cuando escucho tu voz imaginaria y bella, me has dado el regalo mas grande que jamas recibí: el poder elegir de entre tu silencio las palabras que necesito para sobrevivir las mas adecuadas, las mas bellas, palabras que florecen en la negra fértil y húmeda tierra de mi soledad, pero que marchitan cuando regreso involuntariamente a la realidad mi corazón y mis labios te conocen como "BELLA" alguna vez me lo dijeron en una noche de primavera por cierto llovía... por cierto lloraba... por cierto dijiste: me llamo poesía
Cuando nació mi Tristeza, le prodigué mil cuidados, y la vigilé con amorosa ternura.
Y mi Tristeza creció como todos los seres vivientes, fuerte y hermosa y llena de maravillosas gracias.
Y mi tristeza y yo nos amábamos, y amábamos al mundo que nos rodeaba. Pues mi Tristeza era de corazón bondadoso, y el mío también era amable cuando estaba lleno de Tristeza.
Y cuando hablábamos, mi Tristeza y yo, nuestros días eran alados y nuestras noches estaban engalanadas de sueños; porque mi Tristeza era elocuente, y mi lengua también era elocuente con la Tristeza.
Y cuando mi Tristeza y yo cantábamos juntos, nuestros vecinos sentábanse a la ventana a escucharnos; pues nuestros cantos eran profundos como el mar, y nuestras melodías estaban impregnadas de extraños recuerdos.
Y cuando caminábamos juntos, mi tristeza y yo, la gente nos miraba con amables ojos, y cuchicheaba con extremada dulzura. Y también había quien nos envidiara, pues mi Triste za era un ser noble, y yo me sentía orgulloso de mi Tristeza. Pero murió mi Tristeza, como todo ser viviente, y me quedé solo, con mis reflexiones.
Y ahora, cuando hablo, mis palabras suenan pesadas en mis oídos.
Y cuando canto, mis vecinos ya no escuchan mis canciones.
Y cuando camino solo por la calle, ya nadie me mira. Sólo en sueños oigo voces que dicen compadecidas: "Mirad: allí yace el hombre al que se le murió su Tristeza".
Respirar solo eso, observar un mundo que antes me era conocido,y del cual hoy desconozco todo sentido,en la calle solo mendigos que piden a mendigos lo que no tienen ni pueden darse, ciegos conduciendo a otros hacia la verdad, respirar solo eso, dejar que fluya desde mi interior aquello que tantos locos trataron de dar nombre y que hoy me quema, envenenando y pintando de negro las paredes de mi propia trena, caminar solo eso,andar un camino que ahora pasa contra mi voluntad bajo las plantas de mis pies, ignorar un paisaje nuevo y obligado, cien metros hasta el volver a empezar y otros cien hasta el comenzar de nuevo, punto exacto donde queda la nada y el olvido, lluvia repentina de instantes fugaces ahora sin vida, recuerdo de días lejanos y bellos que han quedado amortajados en el suelo,respirar solo eso , saber que no existo donde quise y alejarme, desvanecerme,derramar lagrimas de sal y fuego, pronunciar en mis adentros el nombre prohibido y a la vez sagrado que tiene el firmamento y quedarme ahí por un momento y pedirle al cielo : respirar tan solo eso...
Ante los ojos del Alma desaparecen por completo las púrpuras y sedas con que se ha querido envolver el recuerdo de María, la Divina Madre de Jesús de Nazaret.
No fue María aquella verdad mundanal pintada en todas las acuarelas.
Con los ojos del Espíritu sólo contemplamos una virgen morena quemada por el sol del desierto. Ante nuestras atónitas miradas espirituales se desdibujan esbeltos cuerpos y rostros provocativos de figuras femeninas, para aparecer en su lugar una mujercita sencilla de pequeña estatura, cuerpo delgado, rostro pequeño y ovalado, nariz roma, labio superior algo saliente, ojos gitanos y amplia frente.
Aquella humilde mujer vestía con túnica color carmelita o marrón y sandalias de cuero.
Caminando a través de los desiertos africanos rumbo a la tierra de Egipto, parecía una pródiga con su túnica vieja y rota, y su rostro moreno humedecido en copioso sudor.
No es María aquella estatua púrpura y diamantes que hoy adorna la catedral de Notre Dame de París. No es María aquella estatua cuyos dedos de armiño, engarzados en puro oro, alegra las procesiones de la casa parroquial.
No es María aquella beldad inolvidable que desde niños contemplamos sobre los suntuosos altares de nuestras iglesias pueblerinas, cuyas campanas metálicas alegran los mercados de nuestras parroquias.
Ante nuestros sentidos espirituales sólo vemos una virgen morena quemada por el sol del desierto.
Ante la vista del espíritu desaparecen por completo todas las fantasías para aparecer en su lugar una pródiga humilde, una humilde mujer de carne y hueso.
no todos los día tenemos la oportunidad de aprender a ser felices , se nos presenta tal vez la oportunidad de aprender a cocinar, aprender a leer,pero muy pocas veces se da la oportunidad de aprender a ser feliz y ese aprendizaje cuando llega trae consigo dolor ya que es necesario para poder saber que es la felicidad en si misma, trae también su grado de dificultad su arte, por que la felicidad tiene su arte, pero cuando llega la bendita oportunidad hay que cerrar los ojos y abrir el corazón ya una vez realizado tal aprendizaje es necesario compartirlo para poder comprender el otro 50 % restante que nos quedo sin entender. jose manuel ortega
Cuantas veces quise tener alas y busque el horizonte como busca el sediento el agua fresca del rio, cuantas veces quise olvidar lo que por fuerza tenia que ser mi presente y nacer en un mundo nuevo inventado por mi, volver a elegir y elegir por cierto no volverme a equivocar y reírme de cada lagrima que hoy lloro y tener los sentimientos puros que hoy tanto necesito... volver a encontrarte pero con otro rostro, otra piel y otro lugar mas sin embargo tu en esencia y respirar el aire nuevo que solo puede hacer posible la inocencia, recostarme en la verde hierba del sendero pero... sin dejarlo de andar, encender de nuevo el fuego aquel que esta en secreto y consumir en el todo temor y desacierto, elegir simplemente aquello que hoy no puedo, nacer en el preciso instante en el que hoy muero.
Hay Un Cajón, De Madera Donde Desordenadas
Huyen Montones De Hojas Secas
Huyen Hojas Que Escribí Un Día.
Cuando Tenga Ganas, Cuando Tenga Algo De Alegría,
Volveré A Mi Casa Abandonada
Donde Vive Algo De Mi Todavía.
Pero Se Que Estoy Muy Lejos,
No Voy A Dejar De Mirarme Al Espejo.
Por Mucho Que Salga La Luna, No Voy A Dejar De Mirarte.
Ahora Que Te Tengo Delante, No Me Resultas Tan Sorprendente.
Me Sublimó Al Acercarme Y Me Vació Al Perderte.
Me Vació Al Perderte.
Algún Día, Algún Día Podré Saber Quien Soy,
Ahora No Me Atrapo Ni Con Red,
Me Late Demasiado El Corazón Para No Descubrirme.
Vida Mía, Perdona Si No Te Presto Atención.
No Ves Que Vivo En Rabia Y Que..
Quita De Encima Ya Tu Caparazón.
Y Déjame, Déjame, Déjame,
Aunque Se Que Es Lo Mismo De Antes,
Ya No Me Atrevo A Mirar Al Frente,
Te Cojo La Mano Y Llevas Guantes,
Ya No Me Miras Tan Fijamente,
Y Quisiera Que Al Acostarme
Me Sienta Algo Diferente
Diferente...
Diferente...
